Стягат битието сто въпроса.
Черна врана в клоните ще кресне.
Ти дори не знаеш, светлокоса,
че поет не се обича лесно.
Надникни в душата му дълбока,
дето в полунощ се раждат песни
и сама ще видиш, тъмноока,
че поет не се обича лесно.
Вятър ли повее - все го вика
и посоките му стават тесни...
Още ли не вярваш, милолика,
че поет не се обича лесно. ...