Върви, върви, от обич е пиян
един поет. Площадите пустеят,
косите му разрошва суховеят
с претръпнала от болка топла длан.
Мълчи, мълчи, та сънения град,
дори и с шепот тих да не събуди,
листата - мъртви златни пеперуди,
за любовта несбъдната скърбят.
Тъжи, тъжи и пак е луд, и лош
като светулкова душа догаря,
последен стих... Последната цигара...
и сам си пожелава лека нощ.