Забравен във прахта
на някой древен скрин,
животът ни е книга с
празни пожълтели листи.
За човешката ръка
не помнят те и намек.
Отдавна няма вече
кой да ги прелисти.
Наричахме се някога
творци. Понастоящем
сме обрекли на бесило
миналите си идеали.
Във този скрин като ковчег
без дъх лежат перо, мастило.
Без чувствата си, питам,
как до днес е оцелял човек?
Потънали в тъга и срам,
очакват страниците пусти
своя светлолик поет...
Mоже ли да се живее сам?
© Александър Todos los derechos reservados