Щом усетиш предутринно ласка от първия хлад,
представи си я – весела, смугла, с нашарени длани.
Есента. Още август разгърден и бос е, и млад,
но тя скита невидима там, сред листа разлюляни,
от докосване плахо. Художник е тя – самоук,
но бои не пести, а и вече не може да спира,
своя порив, но август – безделникът още е тук,
а настроил е вятърът тънката, сребърна лира,
а щурците захласнато нота, след нота плетат
късче лято да хванат полека, с невидими мрежи...
Още тук е, но тръпне предесенно старият свят,
тази есен сърцето от камък дали ще разнежи? ...