24 ene 2009, 23:14

Студ

1.1K 0 4
 

Такъв студ не сме имали от години -

замръзват салата, вечеря,  постеля,

и заподсмърчват синусите на комина...

Поне топла шапка да ми беше оплела...

 

Всички термометри изписват минуси,

до вратите от сняг, по прозорците в скреж.

Даже снежният човек го хванаха вируси...

Къде е шалът, който обеща да ми оплетеш?

 

Добре че намерих плетените ръкавици.

Малко ми са малки, даже палците стърчат,

но нали са правени с твоите ръчици,

грипът се отлага... Ких!... Подсмърч!

¿Quieres leer más?

Únete a nuestra comunidad para obtener acceso completo a todas las obras y funciones.

© Георги Динински Todos los derechos reservados

Comentarios

Comentarios

  • Добре, че си ги намерил!Дано се отлага за неопределен период от време, поне докато намериш ушанка

    Хубаво, Дайк!
  • А защо сменям ритъма точно в последните редове и в последното четиристишие?
  • Имам предложение: "Поне топла шапка да БЕШЕ МИ оплела..." и "Къде е шалът, който (ми)обеща да оплетеш?...) Смятам, че се губи ритъма иначе, но това си е твоя работа.......просто предлагамИ още нещо.....те палците винаги стърчат Хареса ми идеята Поздрави от мен
  • Страхотно и закачливо е описна топлината от делата на любовта. Поздравления!

Selección del editor

Моли се само да не ти се случа.... 🇧🇬

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Ковачът на лунния сърп 🇧🇬

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Душа 🇧🇬

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Нека нямаш студени недели! 🇧🇬

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Маргаритено 🇧🇬

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...