25 февр. 2008 г., 10:16
Сън...
А след него идва светлина,
окъпва в чисто, свежо и сияйно
все още заспалата земя.
Гората от маслини разпръсва
своята омайна миризма.
Листа потрепват, още сънени.
Но не, не е сън, а малка смърт,
събудила се за живот.
Времето застинало
смесва бъдещето с минало.
Това за малко е... ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация