Твоето лице е тъжно цвете.
В неговите хубави черти
някаква тъга неземна свети,
неизказана печал блести.
А цъфтят наоколо липите
с мек, опияняващ аромат.
Като от надежди са превити
клонките. Ликува всеки цвят.
Твойта гръд цъфти, но не ликува.
Не трепти, не мами с тръпен глас.
Някой трябва да я излекува.
Жалко, този някой не съм аз! ...