За твойта свобода
плът от кал, съдрана жива от полето,
причерняло, притаило дъх небето,
буря лятна, бременна със летен град,
вулкан тресе се в неизбила смрад и гной.
Със треперещи ръце, изкривило се лице,
с нож посягам, режа нервно без сърце,
вериги, приковали ме към моя беден свят,
не са вериги, а въжета живи, вразумени,
в тях пулсира само самота, жалка и без цвят.
Захвърлям ножа затъпял и много овехтял,
останал съм без нищо вече под ръка,
започвам да гриза, яростта да озаптя,
ще олющя, няма как, дори и няколко влакна,
малко е, но знам, по-близо е до твойта свобода.
Хотите прочитать больше?
Присоединяйтесь к нашему сообществу, чтобы получить полный доступ ко всем произведениям и функциям.
© Антон Антонов Все права защищены