16.02.2024 г., 9:21

Безсмъртната сила на любовта

930 1 0

 

Преминала боса през огън и вода,
оцеляла по чудо дори в прегръдките
алчни на смъртта, победила панаира
на светската суета, тя възкръсва гордо
и тържествено като Феникс от пепелта.
Полeтява волно напред и нагоре,
докосва влюбено сърцето на небето
с волни крила, измива дръзко очите
на черния облак с белите си сълзи
и той се превръща в ярка светлина,
която се спуща нежно като вълшебен плащ,
прегърнал земята. И става празнично,
като в чудна приказка цветовете на дъгата
се навеждат ниско, и целуват жадно
усмихнатото лице на новия хоризонт.
Любов ли е това, или само илюзия
за сбъдната мечта, на самотния еделвайс,
който красиво цъфти на недостъпна скала,
а всяка вечер сънува как се люби с луната,
и ù дарява щедро своя нетленен, слънчев
цвят, роден горе на върха, за да закичи
тя с него облачните обувки на греха
и в бял изгрев да запее звукът на светлината,
да заблести пречистено огънят, дето
любовта роди , и дето само с още се гаси,
безсмъртният, вълшебен огън, победил
безброй дъждове черни и бури зли..
......................................................

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Кръстина Тодорова Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Кръчма за самотници

Anita765

Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...

Ребро над сърцето

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Маргаритено

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...