Човек
Нощ.
Роди се тъгата на самотника.
Този, който може би утре ще загине.
Сам.
Някъде там – в нощта проклета.
Под някой мост...
Мост, който свързва смъртта с битието.
Той бе човекът!
Човек... О, каква ирония.
И децата му мъртви.
А жена му на легло била от тридесет години.
А той?
Човекът?
Умира под собственият си мост!
© Павел Ваклинов Всички права запазени