23.08.2008 г., 20:51

Монолог с Вапцаров

1.9K 0 32

На Вапцаров

Това ли се нарича
„остаряване”?
Угасване на сетните мечти?
А помниш ли
когато с теб, приятелю,
се клехме
във изкуство
без очи?

Заклехме се в изкуство,
без сетивност
към нечиите
мръсни отпечатъци.
Изкуството с естествена
наивност.
И дъхавият мирис на коняците.

Така си го наричахме,
приятелю!
Изкуството на Новия Ренесанс.
Нищожните прашинки
срещу вятъра.
В борба за оцеляване,
без шанс.

А клехме се,
че няма да оставяме
изкуството на ветрените мелници.
Забрави ли?
Това не се забравя!
Че газехме през всичките пределности.

Тогава ли започнахме
безпаметно
във критики мечтите да загърбваме?
И скритичко да вярваме
в измами?
Това ли означава да сме "дърти"?

Кажи ми! Дай ми отговор,
приятелю.
Изкуствено ли
няма вече стойности?
Нима сме като
уличните знаци?
Плашùла на втълпеното
спокойствие?

А помниш ли,
когато се кълняхме,
във вярата си?
Без изопачаване.
А бяхме млади…
Толкоз млади бяхме…
Забравихме ли?
Или остаряваме?


редакция, 16.06.2009


Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Тома Кашмирски Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Мисля, че по разбираеми причини, това не би могло да е диалог
  • Тома, за повечето от нашето поколение Вапцаров е любимият поет...Това не е монолог, а високонравствен диалог. Поздравления.
    Ваше Благородие
  • Редакция.
    Промяна на заглавието от "Въпрос" на "Монолог с Вапцаров".
    И един ред леко тунингован.

    Благодаря ти, че отбелязваш, Доре.
  • Благодаря ти, Томич!
  • Баси, това било адски добро бе, Кашъмов...
    евалла

Избор на редактора

Жените на България

nikikomedvenska

Мъжки момичета? Кой го реши?! Кой на шега ни нарича такива? Някой поредния образ съши с грубо сърце ...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Ковачът на лунния сърп

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Ти

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...