На бегом
Животът стана нещо нехудожествен.
Не мъжествен, а цинично мръсен.
Подкарва те с човешкото си множество,
без да пита кой си ти, какъв си.
Не го е еня, че си с болни стави
и не можеш тъй, на тъгъдък,
да претърчиш деня, и изоставаш,
и нямаш сила, и не стиха дъх.
И само за приятната милувка
на добрия срещен суховей,
бавиш крачка, спреш до мене ти –
уж, че се развързала обувката! –
за едно приятелско “здравей”.
Колкото да си поемеш стих.
И – нататък. Скъп товар понесъл:
мисли за деца, любима, дом...
Куцаш. Гледай другите къде са!
Куцай, куцай, куцай на бегом!
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Райчо Русев Всички права запазени
