Не ми се твори
Белият лист ме призова
да напиша стих,
погледнах го едва
и на кълбо се свих.
Не можех. Не и сега,
ужасно глава ме боли,
властва над мен празнота,
зле ми е и ми се спи.
Вирус ме хвана,
не се чувствам добре,
вратът ми се схвана,
а гърлото червено боде,
сякаш в него са се забили
смъртоносно отровни стрели,
нямам никакви сили,
не ми се твори.
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Богдана Маринова Всички права запазени
