9.04.2005 г., 0:13

Огънят на вдъхновението

1.8K 0 5

Не позволявай да изстине огънят на вдъхновението.

Разпалвай непрестанно пламъка му чист.

То води ни през праговете на вълнението

към точния баланс на всеки стих.

 

Поетът трябва винаги да бъде влюбен

или с ненавист люта да пламти.

Без любовта или омразата поетът е изгубен.

Гласът на лирата във него няма да звучи.

 

Да бъдем уравновесени,  мъдростта ни повелява,

но без емоции поезията не върви.

Така поетът и мъдрецът в мен се съчетават,

когато пламъкът на любовта гори.

 

 

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Никола Берчев Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Частично описание относно мислите ми. Много е хубаво!
  • обичам случайните стихове, винаги попадам на нещо хубаво
  • Чета скрити мисли Нищо не ми убягва понякога и без да искам - не биваше да го съкращаваш - изворчето е много мило и от него ромоли, ромоли капчи слово родени от вдъхновението
    Така е с медитативните усещания.
  • Как отгатна, Йоанна? Тук имаше действително подобно нещо, но го съкратих.
    "Затуй усмивка прелестна и мила
    към мене с поглед ясен отправи.
    Тя вдъхва в мен онази чудодейна сила,
    която кара изворът на вдъхновението да струи."



  • Ех, че ме накара да се усмихна - и нека вдъхновението като извор да струи от теб - така свежо и приятно

Избор на редактора

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Моли се само да не ти се случа....

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Ребро над сърцето

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Ковачът на лунния сърп

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...