Сънища... трънени
Трънено ми е.
Великден наближава.
В съня ми свирят Ерихонските тръби.
Далечно някъде един петел пропява.
Сънувам тръни в храмови стени.
И земен трус... Луна кърви вдървена.
Обърнат кораб...
Странно... Дъжд вали,
един такъв... сребрист и неспокоен,
уж пада, а нагоре все лети.
Дърветата на Гетсиман...
синеят...
Мъглата се отдръпва зад нощта.
Звездите някак си измъчено бледнеят.
Разтварят се (без дъно) небеса.
Без звук.
А Светлината нямо гледа
два силуета... Всеки сам върви.
Единият поема към Голгота,
За другия - смокинята мълчи.
И петък е.
И даже е неделя.
Раздава пасхата безквасна дан.
На жертвеници...
гълъби изгарят...
(Търговците търгуват в своя храм.)
Йордан се влачи мудна и свещена.
(Брегът й помни белия кафтан.)
С небесен дух, кръщелно осветена,
опитва се да скрие своя срам.
В пустинята се вдига буря дива.
И трети силует там ням крещи.
Очите му са огнени вселени.
Смъртта във стъпките му пак върви.
Геената пламти със силен пламък
и серен дим се вдига на талази.
Изгаря тъмнината в блясък ярък.
Предчувствие за смърт по нея лази.
Маслините отронват капки миро
по тихата пътека към скръбта.
Парченце хляб, горчива чаша вино
живота днес изкупват от смъртта...
Разтварям се в съня.
От студ треперя.
Прелитам като птица над света.
Дъхът на вятъра ми каза, че живея.
Но, всъщност, бях ли жива?... Не разбрах...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Аэлла Вихрь-Харпиевна Всички права запазени
