Как мразя, когато почнеш да човъркаш
стари съвести и натежали грешки.
Изтърбушват се столовете... без дъна,
в главата си... мислено нареждам пешки!
Тягостно! То дори не е поезия...
Кой е казал, че в тъгата има красота?
Убивам мислено всичките си фрезии,
дето бях закичила да те гонят от дома...
И прозорците натрошавам на парчета,
за да зазидам немите стени...
та да се скрия от небето,
от което страшно си надвиснал ти! ...