Не мога да рисувам
по вените кръвта,
която вътре се бушува.
Несъвършена съм.
Да мога да разплаквам себе си.
И да се любувам
на всяка невъздържаност.
Да разпилявам върху белите листа
мълчание.
Да се преструвам.
И да тръпна във очакване.
Дали все пак на сутринта ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.