обичта

Обичта е като филмите

Хубава е, но не значи нищо

Преди да разшири зениците

Преди да е създала изгрева

Обичта е като птиците

Лети почти без усилие

Само вятър и трябва, в безветрие

Лети се но е безсмислие

Обичта е червена в кръвта си

По цвят и на вкус е щастлива

Раздава до болка душата си

Сякаш е вид мигновена молитва

Обичта е порядък във хаоса

На безметежни стари кошмари

Обичта е мастилница свята

С нея пишат се тежки буквари.