Пепелта на реалността
рисувайки трепетно сърце,
гали въображаема топлина,
храни мечти с безкръвните си ръце.
Поетът се дави жадно,
мъртвец сред неживи.
Тялото му гние бавно,
събира мислите си плашливи.
Само той вижда през слепотата,
изгорила отдавна нашите очи,
само той свети в тъмнината,
стиснала прекършените мечти...
... и той единствен може да умре,
защото само той живееше,
опита се слепотата да спре,
докато кръвта му тлееше.
Различен, в свят на неживи,
скрит зад кървави ридания,
удавен в чувствата ни фалшиви,
погребан в изсъхнали дихания...
И той изгасна...
светец, презиращ Бог,
болката в душа прекрасна
сега диша в своя гроб...
Поклон...
...
¿Quieres leer más?
Únete a nuestra comunidad para obtener acceso completo a todas las obras y funciones.
© Димитрина Иванова Todos los derechos reservados