Измислени адреси на писмата ни.
Несбъднатите спомени тежат.
Кръвта на обездвижените макове
в тревата се изгубва като дъжд.
Което сме предали, е отнетото.
Опипваме си белезите шумно.
Нали през девет планини в десета
телата ни ще се целуват с мълнии?
Прозорците са истински пазители
на призраците, дето съживихме.
Дали вкусът на вино във очите им
ще може да избяга през стените ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Iniciar sesión
Registrarse