Дебели са тънките сметки,
космато и криво влакнó.
Набързо замислени плетки,
посято без корен дърво.
Трепери на птици крадецът,
иглата - с тясно ухо...
Не мърда, не влиза конецът
и нищо не е на добро.
Дебели са тънките сметки,
затуй те похъркват насън.
Заключени вълци във клетки,
мечтаят луната навън.
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Iniciar sesión
Registrarse