Дебели са тънките сметки,
космато и криво влакнó.
Набързо замислени плетки,
посято без корен дърво.
Трепери на птици крадецът,
иглата - с тясно ухо...
Не мърда, не влиза конецът
и нищо не е на добро.
Дебели са тънките сметки,
затуй те похъркват насън.
Заключени вълци във клетки,
мечтаят луната навън.
© Хари Спасов Всички права запазени