Срещал ли си такава жена...
Срещал ли си жена. Онази, която те поглъща целия. Тази, която е причината за тишината около теб, дори да се намираш в най-шумната тълпа. Същата, която ще накара сърцето ти да тупти на места, за които не си имал и представа, че е възможно да го усетиш. Ясно. Отчетливо. Категорично. И светът става различен. А въздухът е сладък, карамелен и има вкус на капучино с малко канела - хей така, за вкус. Гледаш как мехурчетата от пяната му лекичко припукват по ръбчета на устните ù. Да! точно това ъгълче искаш да целунеш първо, а после да обираш пяната... дълго, толкова дълго, че светът да забрави да се върти... или не... Ще се завърти шеметно като виенското колело от детството ти... Господи! Беше отдавна! Сега се давиш на сън в езерата на две очи, а косите имат аромат... на нея! Искаш да имат твоят аромат, да потъваш в този водопад... и нейният стон, когато я прегръщаш, да се слива с твоя. На сън. Поне насън.
Имал ли си такава жена... От онези, които карат сетивата ти да сменят предназначението си. Виждаш я със сърцето си. И я чуваш с душата си. А тя пее със стъпките й. Времето спира, защото няма власт над такава жена. Тя може да е в началото на зрелостта си и със същия успех би мога да е зряла. Няма значение. Тя е сладка като като онова капучино с канела... Изпивал си я. Помниш ли?! В онази нощ, когато Луната беше цяла, а есенните листа бяха дрехата на Земята... или беше лято, горещо и знойно... като нея...
Плакала ли е за теб такава жена. От онези, които знаят цената на сълзата. И могат да ти я изпратят в писмо... думите плачат с теб и вместо теб. Заедно с нея.
Заслушвал ли си се в прегръдката на такава жена. От онези, които чуват деня ти. Нейният ден е твоят ден, защото ти си в него. Нищо друго няма значение... Само нощта, когато пръстите ù леко описват профила ти... спират се на устните ти... клепачите ти потрепват, а нейните очи са затворени... Защото тя вижда с ръцете си и знае със сърцето си... А устните ù... устните ù са като вода, която се стича по цялото ти тяло... и в душата ти...
Тръгвала ли си е от теб такава Жена?! Кажи ми, тръгвала ли си е... Не става въпрос за нея. Става въпрос за теб. За онзи момент, когато вървиш сам по улицата и нечий глас разчупва огледалото на тишината. Нейният глас... Господи! Не!... прилича на нейния... и си спомняш улицата, есенните листа, лекия бриз и ръката й в твоята. Не си спомняш какво ти разказваше... помниш ромона на думите... и колко беше щастлива... Вървиш обратно по стъпките на Времето... там онова бижу на витрината толкова прилича на нейното. Ароматът на кафе... и нейния парфюм... Колко пъти е бил единственото й облекло...
И имаш бъдеще в минало време, за да разлистваш пластовете на думите......и имаш отрязък от време, равно на остатък от един живот,
за да си спомняш...
Усмихни се... Имал си я... и си е тръгнала...
Жени Иванова
**********
Когато се погледнеш в огледалото
Сбогувала ли си се с мъж?! Тогава, когато най-много обичаш?! И да знаеш, че няма пътища назад?! Сбогувала ли си се?! Гледала ли си спомена?! От упор?! Разстрелвала ли си го?! Искала ли си земята да се разтвори и да те погълне в едно с тази невъзможна любов. В едно с мечтата за утрини и залези. В едно с трудните решения, които не си искала да вземаш. Но ти се е наложило...
Тръгвала ли си?! Тръгвала си със знанието, че дълго време няма да имаш утре и ще живееш в зоната на последната среща. И в рамката на последните думи?! Онези, заради които ти се е искало да си отхапеш езика... и неговия също...
Ако си казвала сбогом... Ако си тръгвала... Тогава знаеш, че искаш да взривиш този свят. Да видиш с очите си хаоса, който настъпва след накъсаната на парчета вяра. След убитата, дявол знае от кого, любов... и после тихо да погребеш очакванията. И на двама ви. В различни гробища. Колкото по-далече, толкова по-добре... А после да се опиташ да спасиш егото си... някак. Без него си като без дреха. Която не ти стои добре, но нямаш друга. Никъде не се продават дрехи за души. Нито се продават ръце, които прегръщат сърце. Това поне си проверила... нали?!
А дали си проверила как се строи светът наново?! Точно, когато след взривът настъпва личния ти апокалипсис. И(!)... не настъпва бавно. Настъпва като като вълна от бурен океан... Задържа се за миг и в огледалото й виждаш спомена. За онези ръце, които се протягат да те хванат, когато си с нови обувки, които те убиват. Буквално... и си на път да паднеш от висотата на гордостта си. Той знае и те придържа сякаш си от стъкло... а може би за него си била крехка като стъклена статуетка... знае ли човек... Спомени за дати. По дяволите и датите, и спомените им заключени в измамната взаимност на ръцете му. На ръцете ти. На интимността породена от среднощните разговори и музиката на споделената тишина, когато си потъвала в него, а той в теб. И още един спомен. Гледаш право в очите му... и се търсиш там. Намери ли се, момиче?! Или вълната отнесе, освен светът, и теб самата. Не се удавяй точно сега! Кой ще го построи отново?! Кой ще превърже раните ти?!... Няма кой. Нито ти можеш да превържеш вече сърцето му...
Трудно сбогуване. Защото два микросвята се оглеждат в една и съща кристална сълза... Колко думи се побират в една единствена сълза?! В душата ти тези думи имат лице... имат и сърце... и то не е твоето, защото твоето е на друго място... Можеш ли да го върнеш насила?!... Опитвала си, нали?!...
Сбогувала ли си се с мъж?! Когато най-много обичаш?!...
Вдигни главата високо! Трудните въпроси понякога имат съвсем прости отговори... Само понякога...
Горе главата! Нали не си забравила, че си съвършена?!
Жени Иванова