Страх ме е често от белия лист -
ням, бездиханен, самотен,
молещ безмълвно за краткия вик
на душа, натежала от спомени.
Грешните мисли са част от играта,
но под слой от усмивки ги крия.
Защо белият лист търси нов отпечатък
от емоции, скрити грижливо?
Може би в ужас от чужди рецензии
го захвърлям във прашния ъгъл.
А дали не е всъщност едничко спасение
тоз бял лист, досега не излъгал? ...