Хармония
Изведи душата ми навън,
по улици позорни, скъпа горест!
Порязан нека бъда от очите,
жадуващи за мойте рани.
И нека майките поучат си децата,
от сянката ми вехнеща на скитник.
Аз плащам!
Пийте, душевадци.
И още имам...
Запейте, пяници свети.
Дано се давите в забрава.
Пийте!!!
Но чувам зов и тръгвам,
след мен потича сладка диря -
разнасям мириса на рана.
Забързвам и загръщам се дълбоко...
Догонва ме и близва мършав пес.
И чух: "Този е моят син възлюбен."
и: "Когото целуна - той е!"
Някой сянката ми сграбчи,
дръпна ме досам пръстта,
целуна ме и бързо ме отблъсна...
Обичам...
Обичам.
Обичам!
Пътувам.
Търся те,
за тебе слепите разпитвам.
Заспивам...
и нежно кървя.
Шептя нещо.
Не помня, но гори...
в гърдите ми една ръка жари.
Твоята е, знам.
А ти?... Чувам - не спиш.
Там ли си?
Чакаш ли ме с конвулсивни пръсти?
Да се притисна до теб?
Познала ме във полъха тръпчив,
ти вкусната ми болка да отпиеш,
притиснала дъха си до стената,
в разпукания хладен зид -
ранени пръсти пак
напипат сляпо топлината...
Сутрин бавно, във мъгла,
пъпли паяк тлъст
по дрезгавата влага - мрежа...
а в мрежата трепти една
нарочно влюбена душа,
над себе си сама забила кръст.
Сутрин - пръска роса,
къпините чернеят от умора.
Когато свещите от снощи
склопят очици и примрат,
не ми е мило слънцето;
боли -
изстиват си постелите от теб...
Сутрин победен, ще пусна
по кожата си пак
студената ти липса,
но не, не съм останал сам,
а с малката достатъчна хармония,
която все ми пее, пее...
Тя блика мокри ноти,
със пукнатите устни, жадни,
рефрените от снощи,
мелодии, с които аз те любих.
И още пее все така.
Обърква се и почва отначало...
Усмихвам се. Излъгах я за нашта дъщеря.
Заспивам пак, а тя шепти, шепти... шепти...
Една хармония добра,
студена, но отвътре - топла;
както вятърът есен,
както вехнали листа,
тъй както болният сънува
и както е сама сълза,
притихнала на паметния камък...
Обичам...
Обичам.
Обичам!
Шептя.
Не помня...
Заспивам...
Целувам...
и нежно... кървя.
© Морис Лав Все права защищены