Пàдна дъбът сред поляната.
Клоните му – цяла гора.
Как би мòгъл дърварят,
да го насече на дърва?
Той започна от края.
Най-далечният, тънкият клон,
от желязото остро ударен,
потрепèра със жалостен стон.
А другите клони?
Те само гледаха!
И само тръпнеха в страх,
при всеки удър на брадвата,
която вървеше към тях!
Нямат разум, ни воля дърветата.
Клон след клон –
всички клони се свлякоха.
Но защо и тебе, Българийо,
клон по клон
те отсякоха!
© Ангел Чортов Все права защищены