Барабанът е кух и не чака сигнал
да се пръсне в сърцето на палката.
Тази ярост мълчи като спяща гора,
тази ярост е глуха и кратка.
Пулсът търси гърди, във които да спре,
приласкал бързината на ритъма.
Бързина на искра, на плашливо дете,
щом протегне ръце за политане.
Ти не удряш кръга, а разцепваш на две
клеветата, че трудно сме дишали.
Кислородът е плът, кислородът дере
със сълза всяко мъртво затишие. ...