Въпросът?...

Въпросът?...

Не можем да се спрем

от Страстите си гонени

и как да разберем –

Въртежът на сезоните...

Но дрипави мъгли –

по пътищата просят...

– Какво не сме могли́

да свършим – е Въпросът?...

А отговорът сам

се блъска из мъглата,

но аз поне – не знам

да е открит от някой!...

... А инък в Есента

летят пияни дрожди

и гроздето сега

не прекипяло о́ще

от своя сладък сок

на вино се превръща

и всеки скитник то –

пак в роден дом завръща...

16.09.2020.