... И зимата се пръква. Като счупване на орех. И пее за болезненост в замръзналите корени на времето. А на мен жадно ми е за молитви... Мразя да ме съжаляват - изкуственият пламък прогаря до основи, а не носи изцеление... Липсва ми оная пурпурна божествена енергия на прилива, пратен ми от залеза. И морно чело, опряно на гърба ми. Носталгична съм. Към отминали докосвания.
В благородниците винаги е имало нещо студено. Не ми се обичат херцози. Само искам топли очи да ме чакат на прага - помагат по-лесно да превъзмогна човешката преходност.
Всеки ден все повече сенчестата остатъчност на една свършваща (а може би свършила) любов се опитва ревматично да размърда пръсти. Дали ще ме погали? Вкопчи? Издере? Оглеждам бенките ти. И не успявам да ги разчета. Настръхнали ли са за мен? Или те предозирах?...
Не съм груба, за Бога! Безсилието ми се изражда в цинизми... и ме превръща в самотница. Живее ми се... в мечтата на художник. „Чувството да си муза е невероятно", каза ми той. „И непознато", поми ...