Отдалечават се хората. Дотолкова... че си стават напълно чужди. Не си липсват. Никак даже. Могат да живеят отделно. И така са по-малко сами, отколкото заедно.
Плащам си – и с пари, и с късове от себе си. За всичко. Понякога ставам толкова бедна, че ми се плаче, но задържам сълзите в очите си и надигам глава, за да не се разлеят по лицето ми...
Есен е. Винаги е есен – и в мен, и навън. И студът ме поглъща. И така сякаш по-лесно се понасят несгодите. Не само защото мръсотията и мокротията се отразяват в мен – нечовешко истински – буквално и метафорично, а и защото така се случва с мен, направо ми е присъщо да бъда в това време и да се чувствам така.
Бягам. От тях и от себе си. Бързо... Пълня главата си с мисли, букви, мелодии, ритми... За да забравя. За липсите. Толкова се лутам в чувства, че от напълна убеденост какво искам – всичко се превърна в „може би” и „нямам идея”...
Блъскам се в истина и лъжа. Ежедневно. Едновременно. Дори вече не ми се повдига от тях. Напротив. Питам се какво ли следва... Докъде ще се стигне. Сблъсък. И следващ. И следващ. Не падам. Не ставам. Нищо. Преминават през мен и си отиват. Неизпитани. Непрезирани. Никакви.
Питам се... себе си... После се крия от отговорите... С тичане и друга музика, с наполовина прочетени книги, книги, на които не искам да знам края. Скитам бездрешна и безгрешна, докато се намразя или докато намразя слабостта и страха в себе си.
Това всичко е в главата ми, само че изложено тук в букви. Може би са без смисъл. Важното е, че аз си го откривам И знам, че са подредени правилно. Не всеки ден протягам ръка към себе си. И не всеки ден я приемам. „Сбогом” е по-дълго от „довиждане” и все пак не ми прилича на „никога”... А трябва. И ще се наложи.
Тегло има и душата... Не е безсмислено – никак. За мен има смисъл, но само аз си го виждам. В споделените битки със слабите – ще го видите и вие. И ти. Сбогом... Никога е вече близо.
© Единствена Все права защищены