Отдалечават се хората. Дотолкова... че си стават напълно чужди. Не си липсват. Никак даже. Могат да живеят отделно. И така са по-малко сами, отколкото заедно.
Плащам си – и с пари, и с късове от себе си. За всичко. Понякога ставам толкова бедна, че ми се плаче, но задържам сълзите в очите си и надигам глава, за да не се разлеят по лицето ми...
Есен е. Винаги е есен – и в мен, и навън. И студът ме поглъща. И така сякаш по-лесно се понасят несгодите. Не само защото мръсотията и мокротията се отразяват в мен – нечовешко истински – буквално и метафорично, а и защото така се случва с мен, направо ми е присъщо да бъда в това време и да се чувствам така.
Бягам. От тях и от себе си. Бързо... Пълня главата си с мисли, букви, мелодии, ритми... За да забравя. За липсите. Толкова се лутам в чувства, че от напълна убеденост какво искам – всичко се превърна в „може би” и „нямам идея”...
Блъскам се в истина и лъжа. Ежедневно. Едновременно. Дори вече не ми се повдига от тях. Напротив. Питам се какво л ...