Няма по –тъжна картина на света от една красива наранена жена... Виждам я всеки ден... в различни образи. Тя не говори за своите слабости, защото никой не я пита. Свикнала е да чува, че сама си е виновна за всичко. Светът я сочи с пръст, като открита язва за своите собствени, прикрити недъзи. Тя мълчи... не се оправдава, не плаче, не крещи, не проклина - просто мълчи... Единствената ѝ компания са птиците на перваза. Бавно отпиваща глътка питие. Поглежда се в огледалото и вижда, че страните ѝ са сухи но душата ѝ плаче. Сипва си още едно и полива собствената си болка заедно с малко пепел от точно петте изпушени цигари за вечерта...
Тя диша, но вече не мечтае.
Тя се усмихва, но не е щастлива
Тя пее на глас, и после плаче. Крие сълзите си дори от завивките, които покриват крехкото ѝ тяло....
Тя е истинска жена, а вие, вие сте хлапаци които не разбирате любовта. Обичате да късате цветята и след това ги тъпчете под краката си..., изхвърляте ги през слепите си прозорци. Обичате да затваряте п ...