По дяволите тристата ти коня,
запрашили по лустрото на дните.
Летейки, никога не моля,
и не събирам в силози мечтите.
Родени в сън, в очите ми потичат.
Разпръсвам ги по вятъра за сбъдване,
и те във мен отново се завръщат,
намерили сърцето си от случване.
Във тръпнещата длан на тишината
със пролетите ми рисуват пътища,
със лятото ухаят на цветятa,
в полетата на маковите сънища. ...