1.07.2021 г., 20:45

В мола

1K 2 7

 

 

В моловете най-обичам

да прекарвам време аз.

Харча много, не отричам,

скорост – триста лева в час.

Днес реших да си набавя

нови дрешки и парфюм,

не забравих да добавя

пръстенчета и локум.

Пробвах, сменях и премислях

и накрая си избрах

седем рокли - не се стисках,

пазарувам със замах!

С тях на касата застанах,

бръкнах в чантата тогаз,

но попарена останах –

бях ограбена и аз!

Спомних си онази лелка,

дето блъсна се във мен.

- Дръжте тази хубавелка! –

викнах гневно с глас смутен.

Хукнах бързо аз след нея,

а охраната – след мен,

можех аз да полудея,

ах, какъв объркан ден!

Да я стигнем не успяхме,

тя изчезна без следа,

доста време пропиляхме.

Божичко, каква беда!

- Бързо роклите върнете! -

каза едрият пазач.

- Много моля, извинете! -

смотолевих аз през плач.

Чух звъна на телефона,

бе мъжът ми – лош късмет!

Не очаквах таз персона

да ми звънне преди пет.

Ах, какво ли да му кажа?

Заобмислях версии пак,

бива ме да лъжа, мажа,

но и той не е глупак.

Сигурно ще ми се цупи,

ще ме мъмри и гълчи,

нищо няма да ми купи

или пък ще ми мълчи.

Аз му вдигнах най-накрая

със треперещи ръце,

трябваше да го омая,

вложих своето сърце.

И събрала сили вече,

„Мили...“ – казах тихо аз.

А гласът отсреща рече:

- Портмонето ти е в нас!

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Ф Ф Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Ковачът на лунния сърп

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Празната

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Маргаритено

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...