Пак изправен, си спрял на ръба
между двата си свята, поете.
Черни мравки пълзят по гърба,
равновесно прострял си ръцете.

Ти, творецо, смутено стоиш,
питаш себе си как да опазиш,
свят проклинаш, ругаеш, крещиш,
а пък всъщност... не можеш да мразиш.

Затова, остани на ръба.
Там е твоята муза, търсачо,
твоя сладостна болка, съдба.
Че без нея - какво ли ще значиш?!

Самодива (Вики)