Балконът
Във утрото е сякаш нос,
посърнал в сянката на клоните,
циментов мълчалив въпрос
в галерията на балконите.
Той си говори всеки ден
със гълъбите по перваза
и нищо, че е стар и уморен,
той слуша - те ще му разкажат
как вятърът надува им крилете
и облаци в очите им рисува,
как цялата земя е цвете,
което от любов празнува.
Когато падне нощен хлад,
в гирлянди от звезди ще свети;
с два парапета по-крилат,
ще литне сам над световете.
И ще сънува, без нагласа,
в дантели на лозница спяща,
една вълшебна и добра тераса
как дълго, страстно го прегръща.
А утрото, дошло без време,
ще бликне, отразено от стените,
и от душата му, без жал, ще вземе
надеждата, че някога ще литне.
© Владимир Владимиров All rights reserved.
