И изстинало, слънцето преспите къса със пръсти –
вчера паднали, днес са в последния стадий на рак.
Там, на двора, цинично спокоен, подпрял се е кръста.
Черен, мършав до сухо. Прилича на гарванов крак.
Хризантеми на чифтове. Бледи и неми роднини.
От скръбта са смалени до купчинка житни зърна.
Вътре, в стаята, плуващ по гръб сред море от гергини,
спи, олекнал от болката, моят измъчен баща.
Във очите на мама торнадо от мъка не стихва,
а децата ми като пребити кутрета мълчат.
Ала татко – кълна се! – във свойто море се усмихва
и очаква да бъде понесен в последния път. ...