Колкото да те отричам, Боже,
толкова по-лесно те намирам
в истерично-смелата рапсодия,
на дъжда, искрящ като секира.
В тъмнина - петмезено сгъстена,
в светлина - златиста като църква.
В кротката жестокост на хиените,
живи от смъртта. Гладът отвътре.
В честната любов на лъжетвОрците.
В мъртвите очи на мойта майка.
В свободата да живея робски,
като песен в гърлото на гайда. ...