10 abr 2010, 22:06

Моцарт

  Poesía » Otra
1K 0 2

Задъхан, по стълбата бърза,

отваря вратата той и...

на стол остарял, пред рояла,

вундеркинд тригодишен стои.

 

Две къдрици играят щастливо

върху нежното бяло чело

и как добродушно се смее.

 

Забързан към къщи е татко,

а в стаята трепка свещта.

„Нима в моя дом има болен,

или пък... Какво е това?“

 

Отдавна е месечко плъзнал,

часът е дванайсет. Уви!

А малкият Моцарт не бърза -

на него не му се и спи.

¿Quieres leer más?

Únete a nuestra comunidad para obtener acceso completo a todas las obras y funciones.

© БЕБА Todos los derechos reservados

Comentarios

Comentarios

Selección del editor

Нека нямаш студени недели! 🇧🇬

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Ти 🇧🇬

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...

Ребро над сърцето 🇧🇬

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Душа 🇧🇬

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Моли се само да не ти се случа.... 🇧🇬

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Разпродажба на спомени 🇧🇬

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...