Понякога съм ням като секира
и с тишината цепя битието.
Като печурки, спомени събирам,
ала безгъбно всъщност е полето.
Понякога съм стар китайски вятър
и новостите роша само с пръсти.
Готов съм за поредния спектакъл,
в който Дяволът смирено ще се кръсти.
Понякога мълча като прокоба
и отминавам капещи минути.
Защо да изкрещя, сега не мога?
Мълчащите въпроси не са чути. ...