Есента е любов пъстроока
и ръждясват на мрежата вените.
Прекипява на гроздето сока,
за да стихне в две чаши червени.
Няма скръб по любимата моя
проговаря под старата вишна.
Две сълзи ще отприщят пороя,
подир който смъртта е излишна.
Бяла котка край мене заплита
на съдбата неясния смисъл
и отново на босо се скитам
там където за крави съм писал. ...