... Той седи на пейката и чака нещо да се случи. Паркът е пуст. Хора няма, защото е вечер. Мракът разлива мастило по всички алеи. Мастилени дървета, треви, пейки. И той самият е мастилено петно, разлято в долния ъгъл на листа.
Огнен пламък огрява кожената му маска/лице и изгасва. Хладен дим/мастило. Повява вятър и петната се раздвижват. Само това в долния ъгъл не помръдва.
Той седи на пейката и чака нещо да се случи.
Истинско прозрение? Вдъхновение? Любов? Лъжа. Всичко е голяма лъжа.
Мастилото прелива от небето в ръкавите му, а после се стича по пихтиестата алея. Тя се движи - пътека към безкрая. Той я проследява с поглед и очите му се блъскат в стена. Твърда и гореща. Изгаря и двете.
Мисълта му се блъска в главата като гълъб, заключен в стъклена стая.
Минава полунощ и той продължава да чака. Второ пламъче повиква хладния дим, плъзгащ се между устните му.
Чуват се стъпки - неравно джвакащ звук от подметки, потопени в мастило. Джвак-джвак!... Джвак... Джвак-джвак! Куците крака се сливат ...