Ще бъдем шеметни, когато
последен залп ще прогърми
и пътя страшен на войната
в обратен марш ще извървим.
Дори на кактуса бодлите
веднаж престават да бодят
и вместо кръв от тях избликва
с ранена красота цветът.
Той като болка тържествува
над обгорените плата,
възкръснала заветна дума
в мига свещен преди смъртта. ...