Много празници – помня – в живота ми бяха безмълвни,
приютени под мократа, хлъзгава ципа на здрача.
От солта им разбрах колко бързо след тихото мръква.
Но човек съвършен е, защото умее да плаче.
Ние с теб си говорихме – може би – чужди езици.
Не попитах защо. И да мога – докрай ще забравя.
По-добре да е пълна душата ми с огън и птици.
Но човек съвършен е, защото накрая прощава.
Много имах да кажа, а времето бързо изтече
и напусто е всичко, което със тебе изпитах.
А нощта – като циганка с пъстро басмяно елече,
е изпила до дъно абсента тръпчив на звездите. ...