Колко вино изпи да напишеш това,
въобще има ли в редовете ти скрита тъга?
Гледаш само какво остава след теб,
не мислиш, не гледаш малко напред.
Търсиш името си някъде там,
искаш да видиш дали си голям?
Нямаш ли истина в джоба закрит
или джобът ти е просто пробит.
Колко слава искаш да вземеш,
доброто от себе си сам да отнемеш?
Бохемски живот или жалка тъга,
пролет ли си или се топиш със снега?
Ти виното пиеш, сладко кат мед,
а животът изпива всичко от теб.