Може да бяха поне на сто,
жилави като корена
на онова стогодишно дърво,
дето расте в двора им.
Къщата – колкото птиче гнездо,
с тежки коси керемидени
и ококорено светло око –
светлото вън да види.
Може да бяха съвсем сами –
ядки в черупка на орех.
Слушаха времето в тях как мълчи,
докато му говорят,
седнали под балдахин от бръшлян.
Може би бяха на сто –
той – най-щастливият с нея Иван,
тя пък – самата любов.
© Христина Мачикян Все права защищены
докато му говорят..."
Такава любов е вековна, независимо на колко години са те. Много хубав стих, Хриси!