Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква.
Жална майка катери деветия мрак –
бели камъни, кръстени в стройни пътеки
никнат вместо тинтява и пролетен мак.
Там я виждат в зори как постила трапеза,
прегладнелите ангели да нагости.
И дочуват след залез приспивната песен,
към детето ѝ свидно как нежно лети.
Но е празна. Без сянка по пътя се рее.
Тя е празна – след взрив не изгрява заря.
И децата в квартала се плашат от нея:
– Тя е празна! ...