9 янв. 2012 г., 00:40

Може би...

1.2K 1 9

 

 

 

И вчера беше празник, Господи!

Кога отвикнах да се радвам силно

като дете на близки и на гости,

на клоун от немай къде пристигнал...

 

Домът, подобно мъртвото огнище,

не топли никой. Будя се, заспала

във пепелта. И не очаквам нищо…

Отдавна Пепеляшка е умряла…

 

На моята врата дори и просяк

за залък хляб не ще протегне длани.

Сама съм. И съм тъжна. Буреносно

една сълза на пиршество ме кани.

 

Наднича зад разпуснатите щори

една любов, измислена красиво.

Целува ме и тихо ми говори,

че, щом измислям, може би съм жива…

Хотите прочитать больше?

Присоединяйтесь к нашему сообществу, чтобы получить полный доступ ко всем произведениям и функциям.

© Ив Все права защищены

Комментарии

Комментарии

  • Песимизмът може да е зарAзен!
    Малко в повече ми дойде меланхолията. Тъкмо затова ми харесва стиха -
    въздейства! И заради добрата поетична техника. Приемам финала за отворен не само заради многоточието. Не бива да пренебрегваме силата на мисълта. Мислите ни коват бъдещето ни.
    Измислените неща са кадри от него. "Въображението е по-важно от познанието" - е казал един ярък представител на науката. Чрез него имаме възможност на задочни срещи с нашето утре.
    Радвам се попаднах на тази страничка! Помня я от преди реставрацията!
  • Браво! Много го харесах! Поздрав!
  • Моето скьпо дете ,отново е написало прекрасен стих!
  • И аз може би съм жива! Ама само вероятно Много ми хареса (hug)
  • Празникът си е твой и трябва да му се усмихнеш, па макар и някой път само до 12, Пепеляшке...
    По-натам във твоята лирика ще очакваме втората половина от съвременната история на приказката

Выбор редактора

Маргаритено 🇧🇬

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Душа 🇧🇬

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Ковачът на лунния сърп 🇧🇬

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Реквием за една буря 🇧🇬

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Кръчма за самотници 🇧🇬

Anita765

Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...