4 февр. 2015 г., 11:33

Моят град

1.4K 0 3

 

 

Спомени на всеки ъгъл чакат

да ги срещна и да ги позная.

И ту детството ме бута с лакът,

 ту на първата любов ухае.

 

Пред очите ми минават всички

мигове на щастие и мъка –

чувства, мисли, жестове, привички,

срещи, болки, празници, разлъка.

 

Улиците стъпките ми помнят.

Птиците с гласа ми сутрин пеят.

Думите ми – шарки върху стомна -

 могат само тука да живеят.

 

Как, кажете ми, да го напусна,

по света широк сама да тръгна?

Той – като целувка върху устни –

с мене слят е. И не мога го изтръгна.

Хотите прочитать больше?

Присоединяйтесь к нашему сообществу, чтобы получить полный доступ ко всем произведениям и функциям.

© Нина Чилиянска Все права защищены

Комментарии

Комментарии

  • Ето, с този стих бих отговорила на един от заминалите, който ме нарече тъпа и некадърна, задето съм останала в България!!!! Прекрасен стих!
  • Много мило, Нина!Писано с трепереща ръка!
    Харесах и го оценявам!Поздрави от мен!!!!
  • Мило, нежно и вълнуващо стихотворение за твоя град! Спомените те връщат към миговете на детството, на първата любов. Всяко кътче е мило и ценно.много добре си го предала.Поздрав за творбата ти и талантлива-
    та и авторка!
    Приятен ден!

Выбор редактора

Кръчма за самотници 🇧🇬

Anita765

Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...

Реквием за една буря 🇧🇬

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Стаи за... отдих 🇧🇬

paloma66

АЗ СЪМ! Поетесата Еди Коя Си. Дето в стихове те облича. Ти - не беше ли мъж на жена си? Нямам идея з...

Моли се само да не ти се случа.... 🇧🇬

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Разплитане на тишините 🇧🇬

yotovava

Най-тихото е пълно с думи, до днес неказвани на глас. Реката влачи кални руни, които не разчетох аз....

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...