Потънали са в багри планинските баири,
сред тях възцарила се е глуха тишина.
Над полетялото ято, храна да дири,
пробил е облаците лъч светлина.
Оголила високи си върхари
гората бавно се съблича,
върху нацъфтелите сини минзухари
цветният ѝ пеньоар се свлича.
Носи се аромат на влага, мъх
от земята и листния килим.
Лек вятър, с леден дъх,
донася лай и мирис на дим.
В селото запустяло, долу в полето,
над малка къща пуши комин,
пушекът се вие, изписва в небето:
,,Тука останал е все още един!"
Зад прозорчето ѝ, седнала в леглото,
стара майка взира се в пътната врата,
чака рожбата ѝ, че ще си дойде в гнездото,
преди в него, след огъня, да угасне жарта.
Заминала някога, с билет еднопосочен,
рожбата ѝ за далечна чужбина,
преживява там, като грешник заточен,
обърнала гръб на майка и родина.
Кацнало е на самотно дърво
ятото натъжено, изпратило есента,
в бяла премяна е запустялото село,
в малката къща загаснала е жарта.
© Никола Яндов Все права защищены